Javad Mojabi ( persa : جواد مجابی , nacido el 14 de octubre de 1939 en Qazvin , Irán ) es un poeta , escritor , investigador y crítico literario y de arte iraní. Mojabi es uno de los escritores y poetas modernos más destacados de Irán y ha publicado más de 50 obras literarias en diversas formas. También ha escrito cientos de trabajos críticos y ensayos sobre arte y cultura en diarios y revistas. Comenzó a escribir poesía en la década de 1960, además de escribir cuentos e investigar sobre la pintura moderna en Irán.
Un conocido satírico , el poeta tiene un estilo cercano a Nima, pero se inclina principalmente por Shamlou en verso blanco . Mojabi, que se centra principalmente en temas sociales, es un poeta de filosofía y pensamiento, que endulza con una mezcla de sátira. Emplea el metro pero lo omite cuando le impide expresar sus pensamientos. Tiene una hija, Poupak, en quien basa algunas de sus obras. Anteriormente criticó el proceso de censura en Irán. [1]
Javad Mojabi nació en Qazvin en 1939, en un barrio comúnmente conocido por su apellido, Mojabi . Debido al empleo de su padre, Mojabi pasó sus primeros años viviendo en Alamut , pero completó sus últimos años de educación en Qazvin. En 1958, fue aceptado en la Universidad de Teherán para estudiar Derecho. Su hermano Hossein, que era pintor, murió en 1963, con sólo 19 años. Después de obtener su licenciatura, Mojabi obtuvo un doctorado en Filosofía en Economía.
Durante 19 años trabajó para el Ministerio de Justicia, antes de ser nombrado experto cultural en el Ministerio de Cultura y Artes. Paralelamente, trabajó como periodista profesional y se desempeñó como editor cultural en el periódico Ettela'at entre 1968 y 1978. Posteriormente, participó en revistas literarias como Ferdowsi, Jahan-e Noh, Khooshe, Adineh y Donya-e Sokhan para del que se desempeñó como editor. A principios de 1978, junto con sus colegas de Kayhan y Ayandegan –incluidos Amid Naeini, Mehdi Sahabi , Firouz Gouran, Sirous Alinejad y Mohammad Ghaed– formó la Fundación para Periodistas Independientes. Este grupo dejó de funcionar en 1979 tras la revolución iraní .
Sus escritos publicados incluyen más de cincuenta obras, que constan de ocho colecciones de poesía, cuatro colecciones de cuentos, nueve novelas, varias obras de teatro y películas, cuentos para niños y libros satíricos y varias obras biográficas sobre escritores y poetas de la escena literaria de Irán. Además de publicar poemas, novelas y cuentos, su obra durante los últimos cincuenta años se ha centrado en las artes visuales, incluido el modernismo a lo largo de seis volúmenes, y el análisis de la vida y obra de pintores y escultores.
Está casado con Nastin y tiene dos hijos, Poupak y Hossein.
Poemas de muestra [2]
Tu nombre al viento lo doy,
Y la blanca música de tu cuerpo también,
En el monte,
Por la noche,
te recuerdo,
Lleno de canciones de borrachera,
me levanto,
En una mañana de Isfahán.
Tu nombre ha sobrevivido en mi libro
Con la letra rota de este derviche
En la tablilla azul.
Antes de que salga la luna,
tráeme vino, oh querida,
para que en la mirada del sueño,
en el rojo de mi vino
, como tu nombre,
te levantes desnudo.
Ahora estás más desnudo que la luna,
Bajo el estandarte de la noche
Una luna bebedora de vino.
Llegan sillas de la jungla
A la terraza,
Para que pueda sentarme en la jungla.
Bebe un trago de vino
¡A tu memoria, las más hermosas estrellas,
Madre mía terrenal!
Con sus afiladas astillas,
esta vieja jungla
se desgarra a lo lejos de la herida y del óxido.
- ¿Escuchas las noticias?
- No.
- ¿Lo ves?
- Sí.
Detrás de una nube de papel
Un hombre con gafas de ciego,
Cuida uno dentro de un papel impreso;
La codorniz canta - en el Café Azadi -
La púa de su canción,
Círculos
Sobre las flores estériles,
Sobre las letras audaces del mundo,
Sobre el humo del cigarrillo,
Sobre los dedos helados.
Tu nombre se ha perdido,
En la ilegible frase de mármol,
En las venas azul pálido de la piedra,
Y no puedo encontrar
salvo la imagen de un arma en el mármol,
El caballo de tu imagen ha sido ensillado,
Y tu nombre toma raíz en la profundidad.
Volveré,
debo volver
en primavera.
Bajo el techo poco profundo
Alguien aquí, en el crepúsculo rojo,
ha bebido una copa;
Alguien aquí ha reído despreocupadamente,
Muerte en el remo,
Insectos músicos
Con sus diminutas laringes
Cantan de dolor;
De alguna parte,
El laúd de un soldado, esparce las notas luminosas
En el Café Azadi.
Pon las sillas rojas
en la terraza.
Está lloviendo.
Levántate,
levántate, aves de vuelo incoloras,
en la amarga costa del exilio;
La tristeza de los pájaros en el mundo
Llama a la brujería
Con aguas que ni un momento permanecen izadas de repetidas elevaciones,
Esta luna, girando la luna alrededor de mi cabeza,
Conduce mi corazón a la ley de la locura.
El mundo devora el barco ebrio
Hasta el extremo de deambular.
Lleguemos antes de un vendaval
Porque el mar oscuro y justo
Reverbera bajo el resoplido de las ballenas y las cortinas de las sirenas,
Las sirenas de viajes anteriores
Me llaman de nuevo
Hacia otra fantasía.
Desde que crecí joven del delicioso tono turbio
En su paraguas rojo azufaifo de besos;
Y me levanté victorioso,
Y dejé este reino
Y marché hacia los rincones misteriosos de las olas,
Y una mariposa
Llevó de mi cabeza mi inteligencia roja
Con su ala violeta y blanca
Más allá de la aventura.
Retuerceme, oh bella sirena,
toda el agua del mundo brota de tu boca;
¡Es este,
este momento,
esta torsión intrépida,
que ha cerrado los ojos a todos
y ha vuelto la cara ante el miedo!
Sólo tu voz
ha sobrevivido
De todos los sonidos del mundo
Aquí
donde pájaros alados ensangrentados
Han formado mi cielo.
Cruzo desde la llanura de tu voz,
De cabeza y bailando,
Las hadas del alfabeto,
Bailando en un dialecto que me ha cautivado.
Me han hecho tener más sed de esa primavera clara y desnuda,
de ese prado sombrío,
de colgar mi cabeza como fruto recién florecido,
junto a las cabezas de otros,
en las ramas de esos árboles.
Miras mi imaginación en la primavera
Que ahora se ha convertido
En tu dulce voz.