Javad Mojabi ( persa : جواد مجابی , nacido el 14 de octubre de 1939 en Qazvin , Irán ) es un poeta , escritor , investigador y crítico literario y de arte iraní. Mojabi es uno de los escritores y poetas modernos más destacados de Irán y ha publicado más de 50 obras literarias en diversas formas. También ha escrito cientos de obras críticas y ensayos sobre arte y cultura en diarios y revistas. Comenzó a escribir poesía en la década de 1960, junto con la escritura de cuentos e investigaciones sobre la pintura moderna en Irán.
Satírico conocido , el poeta se acerca al estilo de Nima , pero se inclina más por Shamlou en verso libre . Mojabi, que se centra principalmente en temas sociales, es un poeta de filosofía y pensamiento, que suaviza con una mezcla de sátira. Emplea el metro, pero lo omite cuando le impide expresar sus pensamientos. Tiene una hija, Poupak, en la que basa algunas de sus obras. Anteriormente ha criticado el proceso de censura en Irán. [1]
Javad Mojabi nació en Qazvin en 1939, en un barrio que era conocido comúnmente por su apellido, Mojabi . Debido al trabajo de su padre, Mojabi pasó sus primeros años viviendo en Alamut , pero completó sus últimos años de escolaridad en Qazvin. En 1958, fue aceptado en la Universidad de Teherán para estudiar Derecho. Su hermano Hossein, que era pintor, murió en 1963, con tan solo 19 años. Después de su licenciatura, Mojabi obtuvo un doctorado en Economía.
Durante 19 años trabajó en el Ministerio de Justicia, antes de ser nombrado experto cultural en el Ministerio de Cultura y Artes. Paralelamente, trabajó como periodista profesional y se desempeñó como editor cultural en el periódico Ettela'at entre 1968 y 1978. Más tarde, participó en revistas literarias como Ferdowsi, Jahan-e Noh, Khooshe, Adineh y Donya-e Sokhan, para las que trabajó como editor. A principios de 1978, junto con sus colegas de Kayhan y Ayandegan , entre ellos Amid Naeini, Mehdi Sahabi , Firouz Gouran, Sirous Alinejad y Mohammad Ghaed, formó la Fundación de Periodistas Independientes. Este grupo dejó de funcionar en 1979 tras la revolución iraní .
Sus escritos publicados incluyen más de cincuenta obras, que consisten en ocho colecciones de poesía, cuatro colecciones de cuentos, nueve novelas, varias obras de teatro y películas, y un libro de cuentos infantiles y satíricos y varias obras biográficas sobre escritores y poetas de la escena literaria de Irán. Además de publicar poemas, novelas y cuentos, su trabajo durante los últimos cincuenta años se ha centrado en las artes visuales, incluido el modernismo en seis volúmenes, y el análisis de la vida y las obras de pintores y escultores.
Está casado con Nastin y tiene dos hijos, Poupak y Hossein.
Poemas de muestra [2]
Tu nombre al viento le concedo,
y también la música blanca de tu cuerpo,
en el bosque,
de noche,
me acordé de ti,
rebosante de canciones de embriaguez,
me levanto,
en una mañana de Isfahán.
Tu nombre ha sobrevivido en mi libro
con la letra rota de este derviche
en la tablilla azul.
Antes de que salga la luna,
tráeme vino, oh querida,
para que en la mirada del sueño,
en el rojo de mi vino
, como tu nombre,
te levantes desnuda.
Ahora estás más desnuda que la luna,
bajo el estandarte de la noche,
luna que bebe vino.
Llegan sillas de la jungla
A la veranda,
Para que yo pueda sentarme en la jungla.
¡Bebe un trago de vino
A tu memoria, las estrellas más bellas,
Mi madre terrenal!
Con sus afiladas astillas,
Esta vieja jungla
Desgarra en la distancia de la herida y el óxido.
- ¿Oyes las noticias?
- No.
- ¿Ves?
- Sí.
Detrás de una nube de papel
Un hombre con gafas de ciego,
Cuida a uno dentro de un papel impreso;
La codorniz canta - en el Café Azadi -
La púa de su canción,
Círculos
En las flores estériles,
En las letras en negrita del mundo,
En el humo del cigarrillo,
En los dedos helados.
Tu nombre se ha perdido,
En la frase de mármol ilegible,
En las pálidas vetas azules de la piedra,
Y no puedo encontrarlo
Salvo la imagen de un arma en el mármol,
El caballo de tu imagen ha sido ensillado,
Y tu nombre echa raíces en la profundidad.
Volveré,
debo volver
En primavera.
Bajo el techo bajo
Alguien aquí en el crepúsculo rojo
Ha bebido una copa;
Alguien se ha reído aquí sin miramientos,
la muerte en el cráneo,
los insectos músicos
con sus diminutas laringes
cantan el dolor;
desde algún lugar,
el laúd de un soldado esparce las notas ligeras
en el café Azadi.
Poned las sillas rojas
en la terraza.
La lluvia está cayendo.
¡Levántate,
levántate, pájaros incoloros del vuelo,
En la amarga costa del destierro;
La tristeza de los pájaros en el mundo
Llama a la brujería
Con aguas que no permanecen un momento izadas de repetir la elevación,
Esta luna, girando la luna alrededor de mi cabeza,
Conduce mi corazón a la ley de la locura.
El mundo devora el barco ebrio
Hasta el extremo del vagabundeo.
Lleguemos antes de un vendaval
Porque el mar oscuro y justo
Reverbera bajo el resoplido de las ballenas y las cortinas de las sirenas,
Las sirenas de antiguos viajes
Me están llamando de nuevo
Hacia otra fantasía.
Desde que rejuvenecí del delicioso tono nublado
En su paraguas rojo azufaifo de besos;
Y me levanté victorioso,
Y dejé este reino
Y marché a los misteriosos rincones de las olas,
Y una mariposa
Llevó mi inteligencia roja de mi cabeza
Con su ala violeta y blanca
Más allá de la aventura.
Tuérceme, oh bella sirena,
Toda el agua del mundo brota de tu boca;
¡Es este,
este momento,
este giro intrépido,
quien ha cerrado los ojos a todo
y ha apartado su rostro del miedo!
Sólo tu voz
Ha sobrevivido
De todos los sonidos del mundo
Aquí
Donde pájaros de alas sangrientas
Han formado mi cielo.
Cruzo desde la llanura de tu voz,
De cabeza y danzando,
Las hadas del alfabeto,
Bailando en un dialecto que me ha raptado.
Me han hecho más sedienta de esa clara primavera desnuda,
Ese prado sombrío,
Para colgar mi cabeza como fruta recién florecida,
Junto a las cabezas de otros
En las ramas de ese árbol.
Miras mis imaginaciones en la primavera
Que ahora se ha convertido
En tu dulce voz.