Claude Jenkins (1877-1959) fue un clérigo, teólogo e historiador anglicano. [1]
Se convirtió en canónigo de Christ Church y profesor regio de Historia Eclesiástica en la Universidad de Oxford en 1934. [2] Fue bibliotecario de Lambeth desde 1910 hasta 1952. [3]
Era famoso por coleccionar libros, se estimaba que había 30.000 en el momento de su muerte:
Su única extravagancia fue la compra de libros, de los cuales a su muerte tenía, creo, treinta mil. Pasaba sus vacaciones en Malvern o en Tunbridge Wells, ciudades en las que había librerías de segunda mano de las que él debía ser uno de los principales clientes. Poco después de su regreso, al comienzo de cada trimestre, se entregarían en su alojamiento varios cajones llenos de botín; muchos de ellos permanecieron sin empaquetar hasta el momento de su muerte, porque simplemente lo habían abrumado. Muchos de ellos eran el tipo de libros (historias parroquiales victorianas y cosas así) que uno difícilmente podría imaginar que alguien quisiera pero que, si alguien los quisiera, podría ser imposible encontrarlos. A pesar de su tamaño, la casa era inadecuada para alojarlos; en los rincones de cada habitación se arrojaban montones de libros como arena en un rincón del patio de una construcción, y el baño, que no se utilizaba para su finalidad normal, era una especie de vertedero de restos impresos. Sólo era posible subir las escaleras a empujones, porque en cada escalón había montones de libros que se extendían hasta lo alto, fuera de su alcance; de hecho, la vista de la pared de la escalera me recordó un diagrama seccional de estratos geológicos en un atlas, y se podía ver cómo la conformación se había reajustado después de un cataclismo ocurrido al retirar el libro de uno de sus niveles inferiores. Estaba muy indignado ante la sugerencia de que alguna vez se robaran libros de las bibliotecas e insistió en que los aparentes robos eran en realidad casos de distracción; Esto puede ser cierto hasta cierto punto, pues sería absurdo dar cualquier otra explicación a los libros que se encontraron en su casa después de su muerte. Una vez me mostró un libro que contenía la matrícula de una biblioteca muy conocida y en la que había insertado una declaración firmada de que lo había comprado en una tienda y no lo había robado de la biblioteca; de lo contrario, dijo, alguien que estuviera investigando lo difamaría póstumamente. Comenté que me parecía una salvaguarda muy pobre, ya que cualquiera que sospechara de él de robo estaría igualmente dispuesto a acusarle de perjurio.
— EL Mascall, Saraband: The Memoirs of EL Mascall , (Leominster: Gracewing, 1992; rpt. 1995), págs. 219-220, Laudator Temporis Acti